Жил когда-то на свете человек. Ну человек, как человек: две руки, две ноги, вьются русые кудри, задорно блестят голубые глаза. И казалось ему, что все на свете, все, что его окружает улыбается ему. Что мир прекрасен, и нет ничего лучше этого солнца, высокого неба, пушистых облаков и благоухания роз в его саду.
И хотел Человек чтобы все вокруг увидели и поняли, как прекрасен этот мир вокруг нас. Чтобы люди научились ценить его и радоваться каждому прожитому на этой земле мигу.
И стал он писать стихи. И вкладывал он в эти стихи всю душу свою. И кричала душа, и плакала, и взывала, и молила - показывала людям, как хорошо жить на свете.
Но людям не нужны были его стихи. К чему? Зачем? Что дают нам твои стихи? Разве учат они, как денег можно заработать, много и без труда? Или может говорится в них о том, как хорошо в теплом, уютном доме у камина, под тёплым пледом? Кому нужны твои цветы и облака? Облака на хлеб не намажешь!
Но Поэт не унывал. Он верил. Верил, что однажды люди прозреют и поймут, ЧТО он хочет сказать им. Он не ел, не спал, все писал и писал свои стихи.
Но люди уже открыто смеялись над ним. Никто серьёзно к нему не относился, а стихи его не стесняясь, высмеивали и ругали последними словами.
Отчаялся Поэт. Собрал он все свои бумаги и бросил их в огонь. Охватило пламя тонкие бумажные листы, превратились они в горстку пепла... И смотрел он на огонь, и ярко блестели от слез его глаза. Когда догорела последняя тетрадь, когда дотлели угли, встал Поэт, вышел из дома, прикрыл за собой дверь и пошёл на Самый Высокий Утёс. Встал Поэт на Самом Высоком Утёсе и совсем уже попрощался с жизнью, и готов был сделать свой самый последний шаг... Как вдруг...
- Постой, Человек! Не делай этого! Зачем? Почему ты хочешь лишить себя жизни, разве не видишь ты, как прекрасна Земля, на которой мы живём, как чисто это утреннее небо над головой, как поют птицы и шумит прибой? Оглянись вокруг!
Оглянулся Поэт. Стоит перед ним Девушка. Тонкий стан, внимательный взгляд, медно-золотистые кудри. Таких он ещё не видел. Никого в мире нет прекраснее неё.
- Я тоже так думал. Долго. Но я не хотел наслаждаться этим один. Я старался показать другим, какое это чудо - ЖИЗНЬ. Но, видимо, плохо у меня это получается. Не нужны людям стихи мои.
- Неправда! - отвечала Девушка. -Ты судишь только по тем, кто не хочет ничего видеть. А значит, и нечего для них стараться! Есть и другие. Они ждут твоих стихов. Когда им плохо, они просто читают твои стихи, и им становится легче. Они верят в то, что ты пишешь. Они знают, как прекрасен мир. А если ты сам разуверился в том, во что ты верил, и о чем писал, то что же им останется?! Ты должен жить. Ты должен творить.
- Ты права. Спасибо, тебе, помогла ты мне. Открыла мне глаза. Без тебя совершил бы я по малодушию своему ужасное. В конце концов, я верю. А вот оказывается и ты веришь тоже. И с этой минуты я буду писать и о тебе. О тебе одной.
В закатном зареве шли рука об руку Поэт и Девушка. Шли, держась за руки, и тихо разговаривали о чем-то... С того дня стали стихи Поэта ещё лучше, ещё нежнее, ещё красивее. Теперь была в них не только красота мира и гармония, - теперь была в них Любовь. Лилась из каждой строки. И говорила людям, что даже в самый страшный миг нельзя предаваться отчаянию. Нельзя терять Веру. И наедятся. Всегда. Только на лучшее. Много было стихов, и в каждом - частичка души Поэта.
Но сердце его не выдержало этого. Разорвалось однажды сердце Поэта. В тот день, когда написал он своё Самое Прекрасное Стихотворение.
"Они тоже должны прочесть его" - сказал он Жене перед тем, как уйти.
Прочла Жена стихотворение, поцеловала Поэта в лоб, вытерла слезы, взяла бумагу. Много бумаги. Тысячу раз переписала она Самое Прекрасное стихотворение. На следующий день каждый житель Города нашёл в своём почтовом ящике Стихи.
И случилось чудо. Люди, забыв о теплом пледе и достатке, читали эти стихи и плакали. И очищали свою душу. И легко становилось на душе. И стыдно им было, что не понимали они Поэта. Не хотели понимать. Теперь они были ему благодарны. Он научил их любить...
